Снова ночь в меня целит заряженный Glock.
Я писать о любви, никогда не умел.
Что ни стих о тебе, то сплошной некролог.
Умирает луна и расколотый свет,
Тьмою звезды играют в оскалине луж.
…О любви, про любовь, для любви – это бред.
Это просто обман и ванильная чушь.
Нужно больше эмоций на глади страниц,
Нужно боли, страданий! Плотнее края!
Всюду столько счастливых фарфоровых лиц.
Всюду жертвы искусства, а кто тогда я?..
Здесь повсюду герои, повсюду враги,
В каждой строчке огнем отливает металл.
Если ты меня слышишь, тогда помоги.
Моя милая В., я немного устал.
Стихотворцы страдают от глупого зла:
Драматичный актер – вот герой для людей!
Но поэты, лишь только меняют тела,
Своих мыслей безумных, и скверных идей.
Все сюжеты банальны своей пустотой.
Все на сотнях рассказов и сотнях листов.
А, поэты несут мертвецов на простой:
Ведь слова – это кожа, а строки - остов.
Мертвецов одевая в пустые слова,
И названья жабо, затянув на листе,
Каждый верит из них, что надежда жива,
Что их мысли в стихах – их дорога к мечте.
И на шее, удавкой, потуже горжет,
И на черном квадрате железная твердь.
Но из страха уже не выходит сюжет,
И любовь, так же гладко, ложится на смерть.
Моя милая В., в небесах янтари,
Я, такой же, как все. Ты совсем не права.
Я пытаюсь зашить пустоту изнутри,
Вместо нитки используя ритм и слова.
Вместо игл набор заготовленных фраз,
Это жертвы искусства продуманный ход.
Все леченье проходит за несколько фаз:
«Может быть, не подохнет» и «Может, умрет».
Все прозрачно и глупо. И вывод один:
У стихов про любовь лишь такая стезя.
Ты – лекарство. Наркотик. Ты мой героин.
К сожалению, дозу уменьшить нельзя.
Все сюжеты скучны. И банален итог:
Насмехаться над миром, бесстыдно грубя.
Я не верю в Богов и возвышенный слог.
Я не верю в других. Но я верю в тебя.
Я совсем заблудился средь сносок и рифм,
Я пытаюсь найти тебя в строках письма.
Опровергнуть, создать и развеять, как миф,
Кто-то прыгает с крыши, а кто-то с ума.
Мыслей кружит метель, да сияет витраж,
Кто смеется над нами? Бодлер и Мюссе?
Мне бы быть с тобой рядом… но это мираж,
Все, что было и будет в коротком эссе.
Моя милая В., на стекле острия,
Что откроется нам, за портьерой черты?
Ты здесь видишь цвета? Или так же, как я,
Больше сотни оттенков сплошной темноты?
Кто составил палитру? Ван Гог и Иттен?
Каждый вздох, как монета, пятак, эскавэ.
Я застрял меж решеток и каменных стен…
…Помоги мне уйти. И спаси меня, В.