И каждый звук, ударом мокрой плетки.
Я не безумец. Я – прекрасный сад.
Я – просто сад, закованный в решетки.
Моя палата, больше чем ваш мир.
Я вновь один – и лучшего не надо.
Циничных рамок стершийся пунктир,
Не помешает маленькому саду.
Сейчас сгорит последний яркий блик,
Сейчас придет пора великой тени.
Еще чуть-чуть, остался целый миг,
А я так жду начала представленья.
Прекрасный сад, наполненный тоской,
Чудесный сад, из мыслей и желаний!
Где есть цветы, молчанье и покой,
Из стылых слез, и перебитых граней.
Мой сад вознесся прямо до небес.
Через виски, глаза и сквозь ладони.
Горят букеты праведных чудес,
Гирляндой алой страха и агоний.
И мне и вам, воздастся во стократ,
За все мечты, надежды и желанья.
Я - не безумец, я – прекрасный сад.
Моя весна не знает увяданья.
Бледнеют стены, тает потолок,
Штыки оград вонзились Богу в очи,
Встают цветы. Вот первый лепесток.
Я рву себя, как лист бумаги, в клочья.
Бутоны вьются прямо из груди,
Лианы боли оплетают стены,
Как много лет осталось позади,
Как много роз взрастили эти вены!
Пионы, маки, розы, лепестки...
В моих ладонях мира перепутье!
Все, что осталось, рвется на куски,
Что впереди – на мелкие лоскутья.
Встает рекою черная трава,
И до колен, ковром, раскрылось поле,
С судьбой не шутят. И судьба права,
А мне судьба не написала роли.
Ну, здравствуй, ночь, почтение, vivat!
Так темнота, сжимает в мягких лапах.
Я не безумец. Я – прекрасный сад.
Я чувствую пьянящий сладкий запах.
В палате крохотной творятся чудеса.
Пьянящий дух мне смеживает веки.
И еле слышные, смешные голоса,
Восславят сад, цветущий в человеке.
...Качнутся стены, обращаясь в льды.
Идти вперед, с рождения до плахи.
Где на огонь, сгорающей звезды,
Как мотыльки, слетелись мои страхи.
Угрюмой тьмой в меня вгляделась ночь,
И в камень стен врастают чьи-то лица.
Мой старый сад не может мне помочь.
Ведь от себя нельзя огородиться.
От всех цветов осталась только тень.
И небо серое угасло за оконцем.
И снова день перерастает в день,
Хотя зачем? Мой сад не любит солнце.
Тяжелый шаг судьбы не побороть.
Ничтожность жизни – вот залог успеха.
Любой из нас цепляется за плоть,
У всех одна любимая утеха.
Стекает слизь из под закрытых век.
И розы черные укрыли мне короны.
Я – дивный сад, и я – не человек.
Я – сердце хрупкого увядшего бутона.
И прорастает сквозь мои виски,
Колючей проволокой оплетенной снами,
Лианы черные из боли и тоски,
Впиваясь в небо, прямо под ногами.
На потолке, в грязи мирских сует,
Гнилое время тычет пальцем рьяно,
С ухмылкой грязною, ползет полночный бред,
Плетется тень забытого обмана,
И оставляя мокрые следы,
Идет ко мне, в своем обличье трупа,
Пустая тень восславленной беды,
И рвет цветы, безжалостно и глупо.
Стекает боль, за нею пустота,
Шагает счастье в черном облаченье.
Мой дивный сад – последняя черта.
Оставьте мне возросшие мученья!
Гремит набатом злая тишина,
И темнота протягивает руки,
Нет, это ветви дерева из сна,
Сухого дерева, где возрастают муки.
И позади, неся кровавый флаг,
Стирая суть, мечты и уникальность,
Идет ко мне мой самый злейший враг,
Ко мне идет в ночи сама реальность.
...Мои цветы прекрасней во стократ,
Чем лживые минуты грязной были.
Я не безумец, я – всего лишь сад,
Забытый сад, увядший на могиле.