Бархатистым пледом окутал плечи,
Усыпляя, мысли о том, что вечно —
Но сейчас мучительно далеко.
Наступает утро тебе на пятки,
Ты со здравым смыслом играешь в прятки,
Убеждая совесть — мол, всё в порядке,
Лишь проходит жизнь, а кому легко?
И всплывает боль на поверхность пеной,
И поддельный кофе течёт по венам,
Чем торчать соринкой в глазу Вселенной —
Не рождаться лучше бы вообще.
Тупиковый мир — эшафот повстанцев,
Состоящий сплошь из конечных станций.
Он — как будто жертва небесных санкций,
Пациент забывших о нём врачей.
Тот, кому уже ничего ничего не надо —
Поражён безверием каждый атом,
А в мечтах: "Пришёл бы уже анатом,
Взорвалось бы что-нибудь невзначай..."
Отправляясь в путь, сознаёшь не сразу
То, насколько тесно ты с миром связан,
Но в тебя проникла его зараза,
Культивируй — или не замечай.
Здесь реинкарнация — не для нервных,
Хоть всего в избытке — и звёзд, и терний,
Для кого-то ты — всё равно, неверный,
В ком-то зреет жажда тебя распять...
Для чего-то каждый Всевышним избран,
Кто-то — для победы идиотизма...
...Не забудьте выключить телевизор —
Всё давно показано. Время — спать.
