Ляжет мир под ноги мне
Свежевыпавшей листвою
В бездыханной тишине.
И по рекам златорыжим
Я неспешно прошуршу.
Серый плащ до дыр просижен,
Вот его и доношу.
Будет время ожиданья
Сладких корок ледяных
И вселенского прощанья
Не допевших птиц родных.
И скупые рифмы тоже
Позолотой обожжёт,
Чтоб накутанный прохожий
Их забыл, когда прочтёт.
Остывает время ленно,
Поспешая не спеша.
Эта осень непременно
Будет очень хороша.
Будут сыграны печально
Сто ноктюрновых дождей
Для спешащих театрально
Прорезиненных людей.
Будет осень – золотою,
Но богатой ей не быть.
С наглой младшею сестрою
Будет золото делить.
Будет спорить и ругаться
До простуженных ветров,
И беспомощно сдаваться
В бультерьерной хватке льдов.
Ржавый скипетр свой уронит
И загинет без гроша.
А зима на белом троне
Тоже будет хороша.
