Каждую мысль мусолим, и верим, что тоже признаны.
Верно: стоим на полочке книжечкой нервной, тоненькой,
Ах, до чего же нравится: пыль – артефакт истории.
Хрупкий гербарий – ландыши, ирисы, незабудочки
Кто-то рукой потрогает и удивится – надо же!
Вот и конец истории. Ты что подумал? Точечка...
Дятел раздолбит пятнышко. Дерево станет норочкой,
Камнем и даже пламенем – каждому в мире малое.
Птица летит курлыкая. Дома! Почти что рядышком –
Вот ведь где счастье полное – здесь тишина, но слышится
Пение крыл над крышами. Падают треугольники
Тёплого то ли воздуха, то ли судьбы орешечной,
Сладко вдыхаешь, досыта – горькое и полынное.
Было ведь, было радостью в небо курлыкать с птицами.
Сердце поёт, мне кажется, с каждым глубоким выдохом,
Всё вспоминает – таяли над горизонтом белые,
В синем небесном пламени.
Но, превращая в небыли – пыль оседает серая,
странная неизбежностью.
