Лето теперь иссеклось: не похоже на правду.
Где-то июльские дни оголтело резки, горячи:
Там умирают, платя за людскую браваду.
В нашем дому – по кому: бесполезны углы,
Сор междометий и лжи – на столе, на постели.
Угли в камине истлели, да хоть и угли:
Всякое слово, в пустыне рождаясь – при деле.
Знали бы что-то – молчали да хлебы пекли.
Только в неведенье тратится уйма созвучий.
Низкое небо пытается выжить в пыли,
Делая вид, что хворобы и горести – тучи.
Лето неласково нынче, да так и должно:
Вдосталь грешили со дня сотворения мира.
Время ушло, истрепавшись в дороге, дошло
До своего окончания в точке надира.
