то ли стонет, а то ли по-волчьи воет,
голосит вовсю, а луна горит
новогодним ангелом в чёрной хвое,
и гирлянды звёзд дребезжат сквозь тьму
в унисон с моей то-ли-волчьей песней –
всё равно, о чём. Было столько мук,
столько жалоб, гимнов, желаний... Если
все считать, не хватит хвоинок тьмы –
по одной ронять за любое слово –
и настанет свет, и исчезнет смысл
умирать, а после родиться снова.
Время замолчит – встанут все часы,
миг и вечность станут неразличимы,
мир истает впредь в яростную стынь,
и кривится лик, а может – личина...
Не шути строфой, не играй в слова,
думаешь – пустяк, перечтёшь – стихия,
не хорей, не ямб и не дважды два...
Потому так трудно пишу стихи я.
