Россия, Россия, ты мой потолок
и стены казённой избушки,
где каменным блоком становится Блок
и Пушкин – названием пушки.
Зато здесь и Солнце, и Месяц, и грош,
и пряник, и кнут, и причастье.
Наш космос привычен и этим хорош,
знакомое зло вроде счастья.
Пусть голос Хозяина грозно звучит
и лучший наряд это латы,
а ежели кто-то в окно постучит,
то это всегда супостаты.
Терпеть притесненья – возвышенный рок,
расти над другими – невместно,
но я головой подниму потолок
и выйду… и выпаду в бездну.
