Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 193
Авторов: 0
Гостей: 193
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Не получилось пройти мимо "шедеврального"
https://poembook.ru/poem/1567641
От Воронцова Сергея (кстати, конкурсного).

Змеей подколодной метели ползут.
Тепло в забегаловке. Свет и уют.
Стою. Оттопырил карманы свои -
В которых без счета (не банк ведь) рубли,
Цепочки и кольца, колье и браслеты, -
И я не понтуюсь (заметьте) при этом.

Окинув поляну наметанным взглядом
Я тут же подумал: "к кому я подсяду":
Вон, стайка бомжей, в телогрейках на майку -
Они согреваются незамерзайкой.
И травят друг другу житейские байки.
И делают сэлфи айфоном. И лайки.

А чуть поодаль, воровато, с украдкой,
Стукач, исподлобья. Трусливый и зябкий.
И жизнь его в общем - ни шатко ни валко.
В стакане пустом одиноко, фиалка.
Блокнот. Сигарета. Стопарь. Зажигалка.
Прожженный насквозь. ФСБэшной закалки.

У стойки блевотной, со взглядом потухшим,
Посланник таких же багрово-опухших,
Холодный, бесчувственный и отреченный, -
Алкаш, что всегда здесь не посторонний.
В трясущихся пальцах зажал сторублевку,
Как мзду за живительную поллитровку.

И ба! Что я вижу! Друган мой. Олежек
(Он был бизнесмен. Но когда-то. Промежду.
Потом прогорел. Промотал. Прокутился.
Ну, в общем, за сладкую жизнь поплатился).
И вот, выплывает, как будто на стрежень
Опущенный до. Беззащитный и нежный.

Считает копейки, а взгляд отстраненный,
Эх, было же время - считал миллионы.
Своими, чужими руками грабастал,
Но Богу обрыдло. Потребовал: "баста".
Хрустальна слеза. Бирюзою мерцает.
К нему подхожу - Что Олег? Не хватает?!

Снимаю пиджак, и рубашку, и брюки, -
Сую ему все в онемевшие руки,
Последнее б отдал за ближнего счастье -
Мне это по кайфу. Мне это как здрасьте.
В цветастых трусах и кальсонах остался.
Олежек, согрейся. Олежек, не парься.

Упало как с Неба блаженство на душу
И стала свободна она и воздушна.
Я понял, чего так всю жизнь не хватало...

Побольше бы в жизни таких забегаловок...
© Виктор Житарчук, 22.05.2017 в 11:38
Свидетельство о публикации № 22052017113854-00409582
Читателей произведения за все время — 52, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют