На стыках войн и поколений уходит время безвозвратно.
Прём напролом и ломим буром, но нет пути и толку нет.
И, разгоняя грусть сомнений, мы рвёмся вновь на подвиг ратный,
На рельсы и на амбразуру, лишь бы в конце увидеть свет.
А мысли давят, словно гири, взрывают мозг похлеще «Градов»,
И, как прокрустовое кресло, нас режут вдоль и поперёк.
Ведь где-то есть миры другие, где воздух нежен и прохладен,
Где от друзей весёлых тесно и ждёт всегда родной порог.
А здесь и с совестью неладно, и неприятности рекою,
И хоть молчи ты, хоть кричи ты, но за бедою вновь беда.
А нам ведь так немного надо: любви, здоровья и покоя.
Ещё бы дети были сыты...,
И чтоб звонили иногда.
