Когда писателей – орда,
Старалась я писать о разном,
Да всё описано – беда.
Закат, которым вечер пышет,
И «сумрачный сосновый лес»
Рука привычно фразы пишет,
И светят звёзды мне с небес.
Так, прибавляя строчку к строчке,
Кладу на книжку гонорар,
В лес ходят собирать грибочки,
Меня ж влечёт мой божий дар.
«Задёрну полог хвойных веток»
И, знай себе сижу - пишу,
Мой слог отточен, образ меток,
Фонарик я с собой ношу.
Хоть говорят: - Талант от Бога.
Пусть не тревожит вас мой слог,
Прошу вас не судите строго
Слова, их нашептал мне Бог.