Наступило затишье. Хотя бы на пару лет.
Но когда над планетой нависла большая ж*па,
Сами боги бессильны - не то, что простой поэт.
На меня нападают: откуда, мол, столько злобы?
Может, вовсе не ж*па, а просто такой декор?
Но она разрастается, чёрной дыре подобно.
Знатоки испражнений ведут о высоком спор:
Аромата нюансы и прочие атрибуты,
Консистенция, сортность, фактура и цвет дерьма...
Я однажды проснулся — и мне показалось, будто
Человечество вдруг в одночасье сошло с ума.
Задыхается небо. Машины пускают газы.
Погибают собратья, с утра напиваясь в хлам.
Если водка не вставит — хватает иной заразы:
Педофилы, маньяки, правительство, Инстаграм...
Продаются дома, государства, таланты, совесть.
Отдаются — за место в уютном сухом хлеву.
Не под солнцем — под ж*пой. Да ладно вам, успокойтесь,
В дни потопа органика держится на плаву.
Ты кропаешь стихи? Дорогой, не надейся даже
Достучаться до публики. Глотку тебе заткнёт
Не поэт — а, фактически, менеджер по продажам,
Для такого служение истине — тяжкий гнёт.
Он фейсбучный стриптиз исполняет под вопли: "Браво!"
Он родную страну разрушает под крики "Бис!"
В этой ср...ой реальности, брат, мы с тобой бесправны.
А могли бы, как многие, просто на отъе...сь
По руинам скакать, прикрывая свой срам Европой,
Над кормушкой трястись, вызывая то страх, то смех...
Но когда над планетой нависла большая ж*па —
Не спасётся никто. Ибо хватит её на всех.
