Мне все равно, что там, за кленом,
Что брезжит в дальнем далеке.
Реву, мотаюсь в застекленном
И ограниченном мирке.
Ветшает, угасает соци-
Ум в этой дряблой тишине.
Зашло октябрьское солнце,
Да только снова – не ко мне.
Скорей бежать от книжных полок!
Но до калитки весь мой путь…
Опять луной колодец полон –
Воды никак не зачерпнуть.
Порой бывает ни полслова,
Ни дыма даже, ни огня.
А где-то рядом бродит слава,
Все норовит сожрать меня.
Как рысь, готова прыгнуть с веток,
Глядит из чащи, словно волк.
Я не боялся спорить с веком,
Из этого не вышел talk .
Историю стирает старость.
По гамбургским лекалам – счет.
Такие времена достались –
И нам достанется еще…
1.
Неужто это снова осень
И до весны сто тысяч дней?..
Как самолет,
посадки просит
Зерно стиха в душе моей.
В акцентный стих сыграл бы я бы,
Да только в технике не ас.
И «подсюсюкиваю ямбом»,
Мне Маяковский не указ.
Коль ходишь, оглушенный даром,
А чувства ритма не дано,
Количество слогов ударных
Считать, считаю, не грешно.
Когда Горыныч ждет у тына,
Не скрыться от змеи в толпе.
В стопу ужалит, плюнешь ты на
Цезуру на второй стопе.
Мой стих то скачет резвой серной,
То семенит на поводке,
Но я пишу, покуда сердце
Стучит на русском языке.
2.
Куда от искушений деться,
Как выбраться на белый свет? –
Здесь, будто на площадке детской,
Все вытоптано, жизни нет.
Легко тому, кто верит в цифру,
Кому на чувства наплевать.
И, круглобокий, словно цитрус,
Весь день он катится в кровать.
Все также злобствуют тираны,
Метель в окне танцует вальс.
Ваш рай – раек для мелкой драмы,
Которая, по Марксу, фарс.
Спешите к славе и богатству,
Стирая прочих в порошок.
А что со мною станет, братцы,
Когда всем будет хорошо?
3.
Что пройдет, то будет мило.
А.С. Пушкин
Темнеет рано заоконье,
И зги завязаны узлом.
Так будет год и два, доколе
Все вижу под тупым углом.
А может, - прочь (собрав котомку,
Нарушив сумрачный закон)?..
Мы строим дружно мир, который,
По сути, Молох и дракон.
Как в соре, роемся в подтекстах,
Как в ссоре, подняли стволы.
Луна опять в кровоподтеках –
Туч кулачищи тяжелы…
Когда в ходу веревка, мыло,
К чему клубить огонь в груди?
…И если это будет мило,
Тогда – что ждет нас впереди?
4.
Куда ж нам плыть?
А.С. Пушкин
Наверно, не мужское дело
Марать кириллицей листы,
Но, право, мне не надоело,
И помыслы мои чисты:
Я не ищу похвал и лести –
Хочу развеять мрак и смог…
Но даже надоело б если
Слагать сонеты, гимны, песни,
То отказаться я не смог.
Прошу, кричу: «Родные, тише!»
Всё также истина верна:
Нет правды на земле и выше,
Господь лишь там, где тишина.
Вот затихает лай собаки,
Машинный шум, сирены, драки,
Приходят образы и знаки.
Хоть не святой и не пророк,
Как меж деревьев – между строк
Упрямо продираюсь к свету…
Когда бы ни способность эта,
Я жил бы так же, как любой,
И верил в деньги. А любовь
Считал превратностью либидо.
Пускай мы все уже не те
И слово чести неликвидно,
Но неужели вам не видно,
Что прозябаем в темноте?
Рассвет забрезжит - сразу «Чу!»,
Скорее прячемся за шторой,
Тьма продолжается, как штольня.
Так дай лучину ли, свечу,
Фонарик, факел, спичку что ли!..
Когда зима берет за горло…
(Отличный слоган для рекла-
Мы) не печалимся, но гордо
(Хотя нам тяжело и горько)
Ждем солнца, счастья и тепла.
Мужи венчаются на царство,
Вживаются холопы в роль.
Чтоб как-то пересилить боль,
Дела оставив, - как лекарство
Мы принимаем алкоголь.
Как пицца – нам материки.
С собой играем в поддавки,
Чтоб «Гугл» был за все в ответе,
Упрямо бродим в интернете,
Но ищем не благую весть.
Пускай все вижу в черном свете,
Но так, как в самом деле есть…
5.
Разменяйте мне мой золотой!
О.Э. Мандельштам
Верстаю дни. Кичиться нечем.
Чту кодексы, блюду канон.
Я месяца мечом помечен,
Листвой березы осенён.
Всё жду, когда найдет прозренье.
А надо ли, завет храня,
Опять спасать стихотворенье?
Оно ведь не спасет меня…
Куда – с душою голубиной?
Какой немыслимый кульбит
Исполнить?
Впрочем, быть любимым
Совсем не нужно, чтоб любить.
Твой город скроется внезапно –
Ни мостовой, ни потолка,
Промозглый, выпьется (вок)залпом
До тепловозного гудка,
Укатится в туман лохматый…
Полночный час: домой пора.
И люстра лирики Ахматовой
Светить нам будет до утра.
Полны веселья и азарта,
Встаем упрямо в полный рост –
Как будто выкупáем завтра
За россыпь драгоценных звезд.
6.
Синичка, личико свое
Не прячь от этого веселья! –
Мы жизней собственных ворье.
За буйное житье-бытье
Жду, как возмездия, похмелья.
Немало требует труда
Держать удар (увы, не всякий
Спасется в этом хламе льда…)
Не может плохо быть всегда –
Зима когда-нибудь иссякнет.
Так отчего мне все страшней?
Синичка – Чкалов белозимья.
И чем боярышник стальней,
Тем чаще от судьбы своей
Бегу за «крымским» в магазин я.
Синичка – точка теплых дней.
7.
Лишенный мудрости, отваги,
Несу свой повседневный гнет.
Душа как домик из бумаги –
Любой сомнет, ударит, пнет.
Торговец – хват, в себе уверен,
Зовет настойчиво меня,
Чтоб отдал снег за теплый берег,
Сменял полцарства на коня.
Гляжу на ближних сиротливо,
Латаю свой картонный дом.
Мне трудно быть теперь счастливым –
Я знаю, что грядет потом…
8.
Горит костер луны холодной
И сыплет искры острых звезд,
Дым облаков в степи бесплодной
Клубится на сто тысяч верст.
Чадит фонарь, тоскливый, утлый.
Тьму разогнать ему невмочь.
Похоже, не наступит утро,
Когда вокруг такая ночь.
Я не мечтатель, не ребенок –
Мне впасть в уныние легко.
Хоть сердца колокол и звонок,
Его слыхать недалеко.
Пою впотьмах о светлом рае…
Струн на гитаре точно шесть,
Но я их всё перебираю,
Никак не в силах перечесть.
А в песне, древней и дремучей, -
Про горькую судьбу мою…
Ей нет конца, но будет мучить,
Пока ее не допою.
9.
Не сделать никого счастливым,
Поскольку я несчастлив сам.
Но не умею горделиво
Взывать к одним лишь небесам…
Пусть перекрестия прицелов
Поставили на многих крест, -
Я не умею жать посевов,
Писать стихи в один присест.
Неужто все, что мне осталось, -
Хранить очаг, беречь альков,
За подвиг выдавать усталость
И ждать дизлайков, как плевков?
Манила манит и Джакарта.
Я рвусь за рвы семи морей.
Но жизнь поставлена на карту –
На карту Родины моей…
10.
Как будто бы из-под воды, -
На горний мир гляжу иначе,
Ведь я не сам себя назначил
Телохранителем звезды…
Наш мир упрям и полосат.
Свобода не дается даром:
Сгорят с двенадцатым ударом
Картонный дом, цветущий сад…
Вновь по спине гуляет плеть!
Так не бывает, между прочим,
Чтоб насвинячить, наворочать,
А после – в небо улететь.
Но буду славить красоту,
Играть с огнем, сбиваться с толку! –
Чтоб занимать собой не столько
Пространство, сколько пустоту…
Эпилог
Настанет день, придет расплата,
Уйду по стежке, напрямик…
Там, где я жил, смеялся, плакал,
Останется безмолвный крик.
