А я скучаю по родному слову,
По говору, сибирских деревень,
Я не могу здесь даже думать – лень –
Жара как мёд, и всё не слава Богу...
Не видеть мне счастливого покоя,
Вернуться бы на Родину скорей,
Мне шёпот сосен был всегда родней,
Чем бесконечность полосы прибоя.
Не нужен мне загар – ожоги зноя,
Спешу туда, где дразнятся дрозды,
И где нет слаще ключевой воды,
С травинками – целебного настоя.
Где звёзды так низки, хоть ешь вприкуску!
И пусть у нас тут всё наоборот,
Но мы из всех миров предпочитаем тот,
В котором можем говорить на русском.