ПОЭТЫ СУМРАЧНЫЙ НАРОД,
Гудит молва,как с гор лавина.
Постмодернист измерив брод
Ворчит...поэзия- трясина.
Вот взять прозаиков,с утра
Побриты все,слегка помыты.
(Ведь вместе пили мы вчера)
Диониса святой напиток.
С татуировкой на бедре,
Нам улыбалась шансоньетка.
Сегодня я ,как на одре
Они ,как новая монетка.
Тропой протоптанной толпой,
Друзья спешат за гонораром.
Поэт опять ушёл в запой,
И бьёт поклоны писуарам.
И всё ж приятно осознать,
Приметив на концертах слёзы.
Не зря всю ночь пришлось не спать,
Что б описать любовь...без прозы.