Там мы с тобой краюху хлеба грызли.
И этот сон давно живёт во мне
Кусочком моей прошлой жизни.
А, может, это вовсе и не сон,
А жизнь моя, счастливая, другая,
Где медленно звучит
потрёпанный шансон,
И я ещё такая молодая.
А жизни этой не было и нет.
Не знаю я о ней ни слуха и ни духа.
Есть мы с тобой, все остальное бред,
И наша чёрствая, но общая краюха.