Он давно запивает по-черному,
Проклиная Российскую власть,
И летят к потолку прокопченному
Кольца дыма, цепочкой струясь.
Вся в потеках немытая комната,
Еле теплится печка в углу.
Одеяло столетнее скомкано,
Вместо тряпки лежит на полу.
Тяжко очень душе отработанной
Созерцать, как бытует страна.
Может, кто-то подаст за воротами
Старику на бутылку вина.
У ворот, под небесными высями
Он сидит, одинокий такой,
Со своими нехитрыми мыслями
И с протянутой к людям рукой.
И в усладу ему, обреченному,
Подаяние прятать в пальто.
Смерть избавит от пьянки по-черному,
Только вот не помянет никто.
