И до чего же ветер груб,
Толкает в спину и хохочет.
Уже и сам играть не хочет
На флейте водосточных труб.
Любовью движется судьба,
Как парус движется под ветром,
А взгляд печальный из-под фетра,
И в кровь прикушена губа.
Простите, если что не так!
Хотя прощенье не отменит
Разлук, танцующих на сцене,
И ветра, бьющего не в такт.
Простите сердцу моему,
Губам, не обуздавшим флейту,
Что я за вас молился ветру
Непостижимо, ни к чему...