Ещё хранит тепло.
Молила небо в вопле я...
Но, нет. Не отвело.
Горелым пахнет воздух мой,
И пеплом кружит боль.
Не надо! Но чернеет тьмой,
Да сыплет, сыплет соль
Беда...до струпьев раны ест,
Часы сбивая в год.
Её один случайный жест
Жизнь превращает в лёд.