Беда (Лирика / гражданская)

Рубашка смятая твоя
Ещё хранит тепло.
Молила небо в вопле я...
Но, нет. Не отвело.

Горелым пахнет воздух мой,
И пеплом кружит боль.
Не надо! Но чернеет тьмой,
Да сыплет, сыплет соль

Беда...до струпьев раны ест,
Часы сбивая в год.
Её один случайный жест
Жизнь превращает в лёд.

© Лавренова Ирина, 15.11.2016 в 15:55
Свидетельство о публикации № 15112016155555-00404039 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 14, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет