http://www.plutenko.ru/paints.htm
Бывают удивительные встречи на бескрайних просторах Интернета.
Я очень люблю художников с самого детства. Более удивительных и таинственных миров, чем те, которые создают любимые живописцы, не существует. И придя к нам однажды, они остаются в наших душах навсегда.
Как странно, что до вчерашнего сентябрьского дня я и не ведала о нем.
Стас Плутенко. Сколько раз за последнее время повторяю это имя. И вглядываюсь в полотна, возникающие на мониторе. Чаще всего особенно в последнее время так нам и приходится знакомиться с живописью. Но и это лучше, чем ничего.
Как хорошо, что на бескрайних просторах сети есть этот сайт, и кто-то еще найдет его и откроет для себя это чудо. Работ много. Они очень разные, но ни одна не оставит равнодушной. Художник молод, он так много работает, и успеет еще немало сделать.
Лично я полюбила почему-то все, что датировано 1996 годом. Так получилось.
На самое удивительное началось тогда, когда появилось первое стихотворение. Стихотворением я привыкла отмечать каждую встречу с художником, если чувствуется, что не забыть, не проститься.
Так было давно довольно с любимыми иллюстраторами В.Ерко и Д.Гордеевым, но с их книгами и работами в любимых произведениях лично я живу десятилетия, а то и больше. Так недавно было с Виктором Чайчуком. Его иллюстрации к сказкам - это нечто уникальное и ни с чем не сравнимое, правда , после знакомства появился цикл сказок «Черти полосатые».
И вдруг после первого стихотворения, к Мастеру обращенного , я почувствовала, что меня не отпускают не только его полотна, но и Муза не собирается уходить. Два десятка картин и столько же стихотворений, уже по поводу конкретных полотен и тех миров, им щедро подаренных.
Это и странно для меня самой и увлекательно. Он завоевывает сознание сразу и навсегда. И мне захотелось показать его полотна как можно большему количеству людей.
Клоуны, дамы, поэты, грань бытия и иллюзий,
Странно знакомы сюжеты: маски, событья и люди,
Где-то на сцене и в гриме снова мечта воплотится,
И растворяются в дыме странно печальные лица.
Что это -сумрак обмана, или реальности бред.
И на страницах романа вновь оживает сюжет,
И никакая иная сила не сможет помочь.
Шут до конца доиграет, и не закончится ночь.
Хочется вырваться снова, только иллюзии манят,
Дивный художник удержит, снова пленит и обманет.
И обмануться желая, где-то в пространстве окна,
Плакала, жизнь вспоминая, там куртизанка одна,
Словно богиня прекрасна, как Магдалина грешна,
И над судьбою не властна, видела свет полотна,
Там, где пространство и время дивный художник творил
И замираю, не веря в этот таинственный мир,
Вновь уводила дорога, и не могла я остаться,
Там где реальность убога, снова полотна приснятся,
Горечь и боль позабыта и освещает луна.
Женского тела изгибы, тайну того полотна.
Тайна полотна. Так какой же он Станислав Плутенко?
Когда просматриваешь множество полотен самых разных художников в надежде отыскать нечто близкое и созвучное собственной душе, то не вольно можно заблудиться в этом лабиринте имен, лиц , сюжетов, а они все новые и новые возникают на пути. Новые галереи открываются , как залы по которым шагает Маргарита в кульминационных сценах знаменитого романа, и появляется реальная опасность чего-то не заметить, заблудиться, просто в пылу усталости пропустить самое главное и важное. И чаще всего так и случается с нами со всеми, а потом остается только сожалеть.
И вдруг «Портрет Дориана Грея».
Это полотно потрясло меня самым первым. Любимый роман ожил в памяти и реальности. Юноша спесивый, но все еще молодой и прекрасный, взирает на портрет старика. О чем он думает, что хочет понять. Убит художник, писавший гениальный портрет, а он молод и прекрасен. Ему стала известна тайна полотна, и он получил бессмертие и молодость, и вроде бы зло торжествует.
Но еще один миг, и все-таки победит добро. И все встанет на свои места, старик будет валяться на полу, а шедевр вернется на свое место. Не об этом ли хочет рассказать нам художник?
Только случится ли это на этот раз? Как знать. Но картина от себя не отпускала.
И тогда я уже не могла не написать свой собственный монолог, глядя на полотно. И поняла, что мы совпали с художником в понимании романа настолько, насколько это вообще возможно.
Тайну портрета хранили до срока века,
Умер художник , насилия он не осилил
У Дориана походка все так же легка,
Странные тени по дому ночному носились.
Снова он с теми, кто молод и вечно влюблен.
Снова он ищет любовь, и играет судьбою.
Тайну портрет сохранит, и в сцепленье времен
Ужас порока уводит его за собою.
Тени столпились, в немой пустоте воспаряя
Мастер иной нам подарит его и портрет,
Умер художник, и странно алеет заря,
Бойтесь желаний, как дик и печален их свет.
Блеклые тени слетают , как листья , как сны
Снова художник воскреснет. И канет во мрак
Тайну портрета хранили усталые мы.
Горько от дум, и открытий, и страхов и драм
И в тот момент я вспомнила картины старых мастеров, они часто изображали на полотне и себя. А не только своих героев, подчеркивая свою причастность к тому, что было ими написано. Благодаря этому, мы можем видеть их, беседовать с ними и догадываться о том, что они чувствовали, переживали, как относились к происходящему. Вот и на этих полотнах , присутствие художника все время ощущается. Он ведет диалог с нами о том, что видит, чувствует, переживает и незримо присутствует в своих творениях еще и как один из героев.
Мы никогда не увидим того портрета, который появился в романе, но мы, благодаря этому художнику, можем предположить, каким он мог быть. И эта вечная тайна чародея - живописца, она важна во все века.
И вдруг совсем другое полотно «Солдат любви», здесь мои любимые персонажи: королева, шут , король, маски реальные и маски иллюзорные, и они следят за шахматной партией, которая разыгрывается у них на глазах.
И снова «Мастер и Маргарита», снова та знаменитая сцена в романе перед балом, когда разыгрывается Воландом очередная партия, хотя и не только. Но эта картина насколько покорила мое воображение, что появилось второе стихотворение, посвященное отдельному полотну, и это не просто лирический монолог. Опять же, художник рядом, очень близко, и с ним просто хотелось поговорить о том, что видишь и чувствуешь.
И не только на его полотне оживают фигуры шахматные, но возникает главная тема : маски и лица, люди и куклы, шуты и короли, это уже не только человеческие, но и философские категории. И о них можно говорить, и спорить, но они созданы так искусно, что ими можно, кроме всего прочего любоваться, о них можно писать стихи. Это ли не главное чудо, которое творит художник.
«Солдат любви»
Воин на поле любви и печали снова бросается в схватку шальную.
И королева пожала плечами: я не люблю его, я не ревную.
Осень, мой друг- это страшная сила, это немая и вечная боль.
Он же твердит ей: - Как вы красивы, как вы несчастны
Странная роль.
Выпала снова поэту в мундире. Женщина будет всегда далека,
И короли в никуда уходили, и уплывали во мглу облака.
Только художника дивная сила, сможет на миг отразить эти лица.
Как королева темна и красива, как холодна, только будет он биться.
Любят таких, и опять умирают- странное, страшное поле для битвы,
Это любовь. И мужчины играют, их охраняют сны и молитвы
Только она беспокойно и немо, смотрит на черные эти квадраты
Странно нависло дождливое небо. Воин припомнит раны, утраты
- Осень мой друг, лишь художник во мраке, снова напишет ее и шута
Только прелюдия к яростной драме, странная тайна любви и холста.
Третьей картиной, для меня уникальной, стало полотно « Кукольный мастер». Это надо просто увидеть - маска на лице мастера, и живые лица его прекрасных кукол, оставшихся в его плену, и без него безжизненных и не способных двигаться. Это не просто удивительное по сюжету полотно , но и метафора всей нашей реальности. Грустная метафора судьбы.
Но каков он, тот, кто сделал этих чудных созданий, этот кукольный Пигмалион, в отличие от мифического, он сам может оживить своих кукол, но они, хотя и будут двигаться по его указке, куклами и остаются, пусть и прекрасны. Как прекрасны и руки самого кукловода. Красивые руки, приводящие их в движение, и так пугает то, что скрыто за маской, эта безжизненность его лица, красное одеяние, напоминавшее наряд римского патриция, а то, и императора самого. Он вообще весть оттуда. Но гений тогда и злодейство совместимы? Как мог он создать такие совершенные и беспомощные творения. Мне все время хотелось назвать эту картину «Кукловод». Это моя версия, но художник назвал ее по-другому «Кукольный мастер». Значит, все таки он не только управляет ими , но и сотворил их сам.
И это был мой третий диалог с художником. И удивила та легкость и стремительность, с которой на мониторе компьютера появлялись тексты. Так не бывает. Так не было до сих пор никогда. Но это есть теперь. Необъяснимое явление Музы.
Картина «Кукольный мастер»
Мы куклы в красивых руках кукловода,
Мы только игрушки в руках у судьбы,
И музыка льется, в преддверье ухода
Еще доиграем, и в мир суеты,
Не выдержав, снова уходим от мира,
А в башне и сыро давно, и темно.
Холодные речи чужого кумира,
Как свет откровенья, и в вечность окно
Раскрыто, и манят какие-то звуки,
А вот и свобода, береги ее, друг,
Но снова вернут нас красивые руки,
На сцену и скоро умрем от разлук,
И лишь на холсте у художника живы,
Юны и прекрасны забытые лица,
О как мы сыграть эту пьесу смогли бы.
И плакать на сцене и вдруг веселиться
Откуда все это? Понять нам едва ли,
Мы связаны с ним, без него нам не жить,
И только художники нас написали,
Такими прекрасными, голос дрожит.
И если не вырваться, плен проклиная,
И если вовек не узнать нам свободы,
Замрем, встрепенемся, и к небу взлетаем,
Мы куклы, в красивых руках кукловода
А вот, в продолжение нашего диалога, совсем другая кукла, конечно, это Наполеон, как без него, без жуткого и трагического властителя дум наших гениев и всем нам обойтись. Картина называется «Маленький Бонапарт». И это тоже кукла на чердаке заброшенном, среди старой мебели и прочей утвари, но она снова рвется в сражение, сколько спеси на этом лице. Это уже Достоевский с картинами его Петербурга, где всегда мрачно и темно. И каждый мнит себя императором. Но, в отличие от гениального писателя, художник несколькими штрихами развенчал грозный миф. Перед нами зловещая, спесивая, но все-таки игрушка судьбы. И не уедет далеко его конь на колесиках. И когда он заставит не только содрогнуться, но и улыбнуться, то уже не так страшно и жить становится на этом свете.
Но самое главное: все наши подвиги, все наши победы мнимые, и грядущие завоевания мира вдруг становятся на глазах триумфом поражения. Я так бы назвала это плотно, и каждому остается только задуматься над тем, а стоит ли все это таких усилий, чтобы потом оказаться на темном чердаке, и упрямо продолжать рваться к сомнительной своей цели. И если здесь есть кто-то живой, так это художник, с его иронической улыбкой.
Мудрый живописец сможет и через столетия увидеть и почувствовать все, что было в основе честолюбивых стремлений, и тогда и другие иначе посмотрят на все, что происходило, даже за пеленой времен невозможно будет скрыться.
Картина «Маленький Бонапарт»
У маленького Наполеона, такие большие планы,
И в мире , им покоренном в фантазиях или снах,
Несется в свои сражения, яростно, неустанно.
В какие спешит он дали, в каких живет он мирах.
На чердаке так сыро, и холодно в эту осень,
И хочется размахнуться, и больше дыханья нет.
Но только он вдохновенный, о чем-то Демона просит
И снова летит сквозь годы, туда, где тепло и свет.
И Африка ждет в тревоге сегодня его вторженья,
И где-то в песках далеких арабы в страхе не спят,
И только в своей иронии художник, тем совершеннее,
Что там, где рассвет мерещится, он видит его закат.
Но маленький и спесивый, не думает о пораженье,
И сны такие приснятся, что в пору ему взлететь.
О, как он стонет неистово, и снова видит сраженья.
Волком по лесу рыскает, птицей во мгле лететь
Готов полководец новый, и где-то его солдаты
Поднимутся словно вихри, и рухнет усталый мир.
И только художник дивный, насмешливый и крылатый
Одним мазком совершенным остудит нелепый пыл.
Но так захотелось из темного пыльного чердака перебраться на открытое пространство, увидеть человека живого и прекрасного. И вот уже перед нами простор, закат, ветхий дом, пропускающий в свое пространство удивительный свет и музыкант, на этот раз живой и вдохновенный, какие перемены. Полотно называется иронически «Собачья мечта», потому что волшебную музыку может слышать только старый пес. Но и зрители тоже видят все, что там происходит, и слышат эти волшебные звуки. Когда рождается музыка, нет ни тоски, ни одиночества, она вырывается на простор и живет, и царит в этом мире. Так родился еще один мажорный мой монолог сквозь зыбкий стон «Лунной сонаты», обращенный к художнику. Это одно из самых проникновенных и теплых полотен, чем больше на него смотришь, тем светлее на душе становится, и тот свет неземной, который в закатных лучах проступает, он с нами, он вселяет в души надежду.
Картина «Собачья мечта «
Я помню, время близилось к закату.
И осень , вдруг вступившая в права,
Швырнула ветром, зло и угловато
Дом выступал из мрака, и была
Такая тишина над этим миром.
Как будто грянет дикая гроза.
И вот тогда покинутым и сирым,
Вернулся он, казалась навсегда
Ушедший в мир , где правит суматоха
И деньги власть имеют роковую,
Но вот вернулся, дивно и высоко
Ночное небо. И о ней тоскуя,
Он «Лунную сонату» в час заката
Подарит и художнику и псу.
И что весь мир , когда душа крылата,
И им свои сомнения несут.
Во мраке музыканты и поэты,
И пишет он той музыки полет,
И странный свет сияющий, воспетый,
Творцов к вершине снова уведет.
И если миром правит вдохновенье,
И если в мире музыка царит,
То душу не касается забвенье,
Она во мраке среди звезд парит.
Но отзвучала музыка и вот уже их двое: юноша и девушка, остановившиеся на миг где-то на фоне Невского, судя по всем. Меня лично всегда поражали эти каменные громады зданий, которые надвигались со всех сторон так, что очень трудно было дышать и двигаться даже в хорошую погоду, а что говорить о дождях и туманах.
И он пытается ей что-то объяснить, а она не видит и не слышит его, картина называется «Сума души». И смотрит она куда-то в даль, далекая и прекрасная, но непреступная. Сразу же вспоминаются размышления о том, какие разны они два мира - мужчина женщина, они иногда соприкасаются, сходятся в одной точке, чтобы расстаться навсегда. И почему мне кажется, что через минуту они двинуться к вокзалу и расстанутся, разойдутся в разные стороны, чтобы больше никогда не встретиться. Сколько таких ситуаций в жизни переживал каждый из нас. Но как-то не особенно хотелось тогда анализировать, что же происходило, и только потом мы начинали понимать, что вроде бы любили и верили, но все-таки существовали в разных пространствах. А еще я заметила, каким разным может быть этот художник, и только одно неизменно, он всегда задевает за живое, и всегда невероятно интересен. И снова стихи, это уже почти Питерское наводнение. Волны его захватывают душу, и Муза не собирается покидать дом, хотя полночь и за окнами тьма кромешная, в такое время стихи не должны писаться, но возникают сами собой. И куда от них деться?
Картина «Сума души»
В своих мечтаньях он летит куда-то,
В пространство вдохновенья и огня,
А девушка прекрасна и крылата
Они дошли до рокового дня
И вроде снова вместе остаются,
Да только нет. Полет его прервав,
Какие-то создания смеются,
Над романтизмом, как он написал,
И как художник видит эти дали,
Какие-то иные города,
Она грустна, она поймет едва ли,
Она к тому же очень молода.
И этому неверию внимая,
Не понимая, то, что он творил,
Она ему сказала : « Уезжаю»
А он не слышал, в облаках парил
И вечна эта спесь непониманья,
И не вниманья, как они милы,
И только там, в эпохе увяданья,
Еще горят незримые костры,
Когда над полотном творец колдует,
Когда поэт поет свои стихи .
Она совсем одна, она тоскует.
Она стремится в никуда уйти.
И он ее, увы, не замечает,
Но немо подступает пустота,
И все как прежде, он стихи читает
И Мастер замирает у холста.
Ушли наши герои, растворились где-то в тумане, но мы все еще в Петербурге, хотя пытаемся оторвать взор от земли, и взглянуть на серое Питерское небо. И что же мы там можем увидеть- на высоте, над квадратами площадей парит какое-то крылатое создание.
Картина так и называется «Демон Петербурга».
Сколько о незнакомках, бесах, призраках и других зловещих героях писали классики, но этот персонаж очень даже симпатичен, и атлетичен, только грустен немного, и виден его полет, и панорама самого города показана под углом этого полета. Мир словно покачнулся в своем совершенстве пропорций и тоже несется куда-то. Таким легендарный город, кажется, никто не изображал, да и полет Демона над Питером тоже. Но каким же он видит его, и особенно всех нас, суетившихся где-то внизу , со своими проблемами, страхами, тревогами. И эти коричнево- желтые тона, словно и не было других красок в мире. Но и у меня, когда я вспоминаю о нем, тоже красок не много находится.
И все-таки полет, и пристальный взгляд на землю, что он там видит, кого видит? Но на него взирает наш художник. Они встретились взглядами, и появилось удивительное полотно. А потом и мое стихотворение
Картина «Демон Петербурга»
Он видит Демона , парящего во мраке,
В тумане еле виден этот дух,
И где-то там опять иная драма,
Душа устала от тревог и дум,
Он видит на Сенатской эти лица,
И эти судьбы точно знает он.
И плачь сквозь смех все продолжает длиться,
И этот звон летит со всех сторон.
И он парит, гармонии внимания,
И понимая, как порочен круг.
И мечется там женщина чужая,
В плену коварства, встречи и разлук.
И кто-то в странной маске, где же лица.
Он так устал, от масок и от снов,
И хочется внезапно воплотиться.
Но он живет и мечется от слов
И взглядов он устал во мгле скитаться,
И натыкаться на чужих во мгле
И будут долго призраки смеяться,
Стремиться в небеса, потом к земле.
И Демон Петербурга в час заката
Проносится, касаясь нас едва.
Его душа прекрасная крылата
Он больше не скрывает торжества
Но что же мог увидеть там, внизу наш парящий в небесах Демон. Возможно, того грустного клоуна, который возник на картине «Разбитые мечты».
Вот уселся он во тьме со своим фонариком, все еще в карнавальном костюме, прикрыл лицо маской спокойного равнодушия и отдыхает от земных тревог и забот.
С детства всегда любила безумно грустно мима Леонида Енгибарова, здесь совсем другой клоун, но все-таки. Говорят, что комики и шуты, те, кто на самом деле способны нас рассмешить , самые печальные на свете люди, они воруют наши печали. Но ведь те никуда не исчезают, и значит, остаются с ними.
Слишком много он взвалил на плечи
Нашего, и сломана спина, - вспоминаются, когда смотрю на полотно, строки В.Высоцкого, к Л. Енгибарову обращенные.
Вот и здесь , потухший фонарик, как рамка, каменный проем, в который он и вписан, страшная усталость и грусть невероятная.
Картина «Разбитые мечты»
Ну вот и закончился праздник. И хватит других веселить,
И ветер, хитрец и проказник, забившись, так сладостно спит.
И только шуту все не спится, и бродит по городу он,
И помнит красивые лица, и маски минувших времен.
А как они там обитают, и с кем веселятся не прочь.
Когда в полумраке стихает, внезапно закончившись, ночь.
Когда тишина пониманья не трогает больше души,
И только художник вниманья его удостоил в тиши.
И только в порывах оркестра, все музыка где-то слышна.
И плачет чужая невеста, у темного скрывшись окна.
И кто-то в экстазе скривится, а кто-то опять торжествует.
Ну, вот и вспорхнула вдруг птица. А он этот мир нарисует.
Напишет шута и дорогу, и хлынет на город рассвет,
Все грустно, бессильно убого, и в маске спасения нет.
И кажется, нет оправданья, за то, что во мраке случится.
Опять искажают страданья под масками скрытые лица.
Когда отдельно от всего стихотворение появилось на сайте Стихи ру, меня поразил отклик.
Я, откровенно говоря, никогда не видел эту картину, но очень хорошо
представил ее в своем воображении, прочитав Ваше прочувствованное и
такое грустное стихотворение.
Спасибо.
И возникло сожаление о том, что читатель не видел картину, потому что если его поразила ее слабая тень - мое стихотворение, то, что же он должен был ощутить, когда увидит творение. Я только пыталась передать, то чувство , которое возникает именно от взгляда на полотно, но обязательно надо видеть само творение, ведь это в нем вся прелесть и вся тайна, и вся сила заключается.
А я тем временем переношусь к своим любимым персонажам, духам языческих мифов, которых, вот чудо, тоже нашла на полотнах Стаса Плутенко. И эти те самые 90-е годы, когда о них почти ничего не говорили, и только начинали публиковать какие -то вещи. Но и он думал, писал, размышлял о том пространстве, в которое проникнуть дано не каждому. Так значит, находясь в разных пространствах, но одном времени и в этом мы совпали, «Спящий ветер», «Волынщик» , «Пастушок», как их много вокруг, и какие они неповторимые, остановился взор на последней картине. И снова закат, коричнево- желтые тона, и создание странное , такие беззащитное и милое на переднем плане мирно спит. Для меня это лучший из портретов нашего любимого Лешего, притомившегося от дневных забот и хлопот. И эта тишина и покой, навевают какие-то светлые мысли и очень интересные сны о том мире, который мы потеряли, надеюсь не навсегда. И снова появляется уверенность, что еще мгновение, он оживет и вернется к нам, и мы шагнем в тот заповедный лес, таинственный и такой родной, и он будет вместе с нами.
Картина «Пастушок»
http://www.plutenko.ru/paints/1994/005.htm
Наш леший уморился и заснул. И заповедный лес хранит преданья
И снова призрак в тень его шагнул. И сохранил тогда воспоминанья
И где-то там, в неведомой глуши, где мухоморы гордые краснели.
Играл с медведем кот в лесной глуши, и мы услышать сказки все успели.
И как хотелось с ведьмой посидеть, и выпить чаю с травами лесными
И Соловей разбойник будет петь. И шишки полетят, и там чужие
Не могут поселиться. Этот лес, живет в душе усталой и счастливой.
И сколько там русалок и чудес, и ежик бродит где-то сиротливо
И в музыке его полет шмеля, отобразится, снова в час заката.
Какой счастливой снова стану я. И вроде бы ни в чем не виновата.
Но этот груз вины пред ними мы, изжить не в силах, снова приходили
И Леший спит, и в поволоке тьмы, иные духи здесь еще бродили.
И Велес или Пан из дали вновь, посмотрит и спокойно и печально.
Лес заповедный - грустная любовь, языческая тишина и тайна.
А после мы с другими у костра побудем и расскажем им о Боге.
И снова песни льются до утра. Но Леший спит то ласковый, то строгий
Но это случится только завтра. А пока мы переносимся с лесной полянки в старую усадьбу, тоже разоренную и безвозвратно потерянную. И там уже не такая радужная картина « Часть интерьера с куклой» - забытый мир, забытая кем-то кукла одиноко висит на старинном стуле. И это образ той реальности, в которой все мы взрослые, но такие равнодушные , продолжаем существовать. И только домовой где-то играет на своей волынке, такую же унылую песню. А на маскараде кружатся в вечном танце его короли, шуты, незнакомки. И под масками не различить лица
И дождь не кончался всю ночь
Картина « Часть интерьера с куклой» Стас Плутенко.
http://www.plutenko.ru/paints/1992/index.htm
В оставленном доме и тихо и пусто. И медленно пыль оседает.
На стуле висела забытая кукла. Хозяйку она поджидает.
А там, за окошком луна серебрится. Такая стоит тишина
Ей видятся снова прекрасные лица, она обходилась без сна.
И что с нее взять, если только игрушка. А им надоело играть.
В оставленном доме, покой не нарушив, она продолжала их ждать.
Художника взгляд вырвал вдруг из тумана, такую немую деталь.
Забытая кукла, как жертва обмана таила любовь и печаль.
А люди? Да мало они изменились. Остались , как были тогда
Куда-то спешили они, суетились, и были темны, как всегда
Их помыслы. Снова пора листопада, и пыль оседала кругом.
Холодная осень, ночная прохлада. Луна за закрытым окном.
Припомнится все, и заплачет устало подросшая девочка вновь.
Она вдруг поймет, навсегда потеряла, в оставленном доме любовь.
- Но это лишь кукла, - ей мама сказала, - пошли, ты должна мне помочь.
И там за окном тихо осень рыдала, и дождь не кончался всю ночь
Вот и последняя на сегодня картина. Правда, заметила и полюбила я ее одной из первых, у нее таинственное и поэтическое название «Сон с белой розой».
Она выполнена в коричнево-красных тонах. На заднем плане какая-то прекрасная незнакомка, и господин, удивительно похожий на А.П.Чехова , но со злым, непроницаемым лицом, на переднем, грустный клоун в красном наряде, ироничный и отстраненный и от того маскарада, с которого все они только возвращаются, и от мира вообще. Он погружен в собственные раздумья, и лишь ироничная улыбка оставляет надежду на то, что исчезнут призраки и мир хоть немного, но изменится.
В это хочется верить и нам всем. Но диалог продолжается. И такого тонкого, умного, ироничного, и, несмотря на молодость, очень мудрого собеседника хотелось бы пожелать каждому. Сколько еще картин у художника, каждый из вас может найти свои полотна, которые заставят думать, грустить, радоваться, писать стихи.
Знаменитая фраза «Любите живопись, поэты» на этот раз особенно актуальна, потому что за последние два десятка лет, когда я почти совсем перестала писать стихи, переключившись на прозу, не просто писала их с восторгом и упоением, но они рождались исключительно благодаря уникальному художнику Стасу Плутенко. Чаще всего мы самодовольно ищем иллюстраций к своим творением, и радуемся, когда их находим. И очень редко способны что-то написать, глядя на полотна. Вспомните хотя бы школьные сочинения по картинам художников, это же мука адская. Но если вдруг это совпало, с первого взгляда и навсегда. Как хочется пожелать каждому из тех, кто пишет стихи найти своего художника, и убедиться, как это здорово, какое вдохновение и новое мироощущение возникает.
В воздухе пахло грозой запоздалой,
Странные тени носились по кругу.
И в полумраке лицо возникало
Демона, ангела, может быть друга.
Скомканы были усталые речи.
Странные маски, в экстазе срывая,
Мы позабыли о вере и встрече,
Мы до утра в забытьи танцевали.
Кто вы? - у спутника тихо спросила,
Что я хотела понять до конца?
Только художника дивная сила
Только черты дорогого лица.
В этом рассеянном звездном бомонде
Чувства забыты, реальность мертва,
Кружится шут и король в хороводе,
Каменны маски, улыбки, слова.
Вот и носились устало по кругу
Легкие тени в преддверье дождя.
То ли с иронией, то ли с испугом
Я проводила к звездам тебя
Будет художник писать нас устало,
Будут поэты читать до рассвета,
Странные строки, душа трепетала
И улетала с порывами ветра.
