На рубеже рукой мне машет старость
С той стороны, которая осталась.
С той половины, если с оптимизмом
Смотреть на жизнь, убавив важность числам.
Не на бегу – пройду межу степенно.
Вот так в тюрьму, наверно, входит пленный.
Так, замерев на первом обороте,
Дивится ключ проделанной работе,
И осмелев от внешнего нажима
Крушит замок без всякого сим-сима.
Нет ничего, что я назвал бы вехой.
Из-за спины смеётся гнусно эхо,
Наивных дел и прошлого излишек,
И с каждым днём становится всё тише.
На рубеже, меже, на переправе
Растут цветы, преобладают травы:
C той стороны полынь, репей, гвоздики,
А с этой хмель и шмель летает дикий.