По чёрной дороге идёт человек.
Грохочет булыжник под чёрной пятой.
В глазах неподвижных - усталый покой.
Он чёрною ночью идет без огня.
Он чёрную ношу несёт для меня.
Есть чёрная метка в его кулаке
и чёрная немощь в заплечном мешке.
Всё чаще и чаще мне видится он,
когда я мечусь между явью и сном...
От ночи до ночи, уже много лет
всё чётче и чётче его силуэт.
Откуда - не знаю, но с давней поры
мне ведомы правила этой игры:
Однажды, в глухом и беспомощном сне
он, сняв балахон, наклонится ко мне.
Тут мне - пробудиться (и в этом - вся суть!),
чтоб прямо в глазницы к нему заглянуть
и боль состраданья успеть разглядеть
на белом лице его...
Белом - как Смерть.
13.01.04
