Беру пистолет,
Опускаю в карман,
Выхожу на дорогу -
Навстречу
Машинам.
Иду мимо банков,
Пост-офисов,
Грязных харчевен,
Больших магазинов.
Ощущаю себя
Человеком,
Способным
Сказать:
«Господа!
Ограбление!
НА пол!»
Но денег
Хватает...
Увы.
За компьютер
Сажусь,
Начинаю писАть
Всё подряд -
Science Fiction,
Рассказы,
Стихи,
Даже письма,
И даже,
В какой-то момент,
Ощущаю себя
Человеком,
Которому
Есть,
Что сказать,
Но меня
Не читают...
Увы.
Надеваю
Оранжевый плащ,
Выхожу к океану,
Стою маячком -
На ветру –
Среди чаек -
На серых камнях;
Замерзаю ,
Краснеет мой нос,
Ощущаю себя
Человеком
Умеющим ждать,
Но велик океан,
И меня
Не заметят...
Увы.
Кофе пью
Целый день.
Мне Starbucks
Должен выдать
Диплом:
Coffeman Number One.
Кофеман
Оноре де Бальзак
Мне сказал бы:
Charmant, mon Ami!
Да... «шармант...»
Ощущаю себя
Человеком,
Который
НЕ СПИТ
(По причине того,
Что в Америке
Не с кем...)
Увы.
Навожу красоту,
Посмотрите,
Как я хороша!
До того хороша,
Что уже сочинила
Safo
Ряд стихов обо мне,
И с богиней
Сравнила меня.
Мне приятно,
Конечно,
Естественно,
Я польщена.
Ощущаю себя
Человеком,
Живущим не зря –
Стала Музой –
Пусть даже такой –
Что с экрана глядит
И чарует собой.
Хотя если
Поглубже копнуть,
То чарует
Не тех, кого хочет.
Что скажешь?
Увы...
Всё «увы» да «увы»...
Это значит,
Грустна моя жизнь,
Это значит –
Сентябрь окончен
И снова дожди,
Это значит,
Что время уходит,
Плывут корабли
Мимо наших портов –
Ни к чему кораблям маяки
В виде символов
SOS;
Ни к чему говорить:
Mon Ami…
Ни к чему красота,
Ни к чему ни слова, ни стихи,
Ощущаю себя
Человеком,
Чья жизнь – колесо,
Что кому-то
Пора заменить;
Откатала своё –
Это правда,
Которой не скрыть.
Впрочем,
Есть ли до этого дело
Кому-то ещё?
Где мой Pisco?! Напьюсь!
Smith & Wesson
В кармане лежит.
Плащ мой
Непромокаем.
Перчатки...
Чулок...
Сапоги...
Вы хотите услышать,
Что дальше?
Скажите: «Увы...»
Reg., не грусти, все будет ХОРОШО.
Пусть Машков напишет в ответ, который будет, как стихотворная статуя (мне-то писать такое как-то негоже)!
Пусть напишет Машков..."
Но Машков не напишет,
Увы...
Ха-ха-ха, Клио, гоже ли нам упоминать имя Аполлоново в суе?! Гнев богов страшен, поговаривают...
Абстрактная Муза.
Biker,
03.10.2007 в 23:41
Говорю "Увы..." и отдаю Вам пожертвованные мадемуазель Safo мои первые 10 баллов. (Картина прорисовывается во всех деталях, если честно).
Это невообразимое нечто. И уважаемый Машков, скоро, как тюлень из торосов вылезет. И каак скажет... А может и нет. Может, в Арктике вымерз инет. Вашими стихами напиваешься. Страсть. Страсть. Тоска. С и л а. Неверие. И нежелание верить в это неверие.
Забыла. 10 баллов. На них нам не хватит напиться. Но желанье возникнет - хотя бы не застрелиться.
Aniri, (prostite menya za latinnitcu - vremenno sizhu na komputere bez russkoi klaviatury), Vashijmi by ustami, da kon'yachok popivat'! Eto ya vurazhau svoi vostorgi po-povodu Vashego commentariya! Spasibo! Postrelyau po pustym banochkam iz pod piva i uspokous' na etom;-), he-he! (Kstati, Vy naveli menya na mysl' - nado proverit' svodku pogodu v Arktike...). Vdohnovlyonnaya Vami, napishu seichas chto-nibud' etcyo! Do vstrechi v efire!
Regina.
Нос по ветру. Вас ждут континенты.
приятно, когда подражают... но, "увы"... Раньше у меня была одан молитва (когда выпроваживаешщь какую-нибудь девушку за порог, выпиваешь коньяк, смотришь в строки ОМ либо слушаешь тупо Линкин Парк и сидишь у окна, помогая при этом пыли - добавляешшшшь субьективное к мебели и площадь покрытия пыли, в общем, раньше считал, что "МОЙ ДОМ - ВОКЗАЛ", теперь считаю, что это я - "выхожу на дорогу" (типа - Лермонтофф), и кладу перед этим два вальтера в карман... типа - одинок... типа я - Один...)
Регина, млять, ты на НГ приедешь в нашу Алма-Ату?
Приеду.
Я хотел бы
написать книгу
со счастливым концом
(Дракон – повержен,
Герой взял Принцессу в жены,
Король распустил тайный сыск,
Королевство вошло в число
50-ти ведущих стран мира,
соседи занимают опять
друг у друга
спички и соль,
бюджет Минздрава
вызывает зависть
во всех Тридевятых землях,
овцы – целы,
а волки,
конечно же,
сыты).
написав свою книгу
со счастливым концом,
я послал бы ее тебе
с голубиной почтой,
подписав ее так:
«Хозяйке вокзала,
уместившегося в квартире!»
Представляешь себе
белого голубя
в форменной фуражке,
с медной бляхой на ремне
на подоконнике твоего дома в Сиэтле?
Ты читала бы мою книгу
со счастливым концом
долгими зимними вечерами
своим малышам,
а я –
выпив водки с лимоном –
свернувшись на кресле в три рубля,
изъял бы себя
из обращенья,
научился бы спать,
не видя снов,
и уже ничего
никогда
не писал…
