попав между строк в сюрреальный покой,
здесь имя – молчания слышимый пропуск,
и автор меняется с каждой строкой.
На солнце зияет кровавая рана,
что видится нам, будто, просто пятно,
но если ты смотришь сквозь грани стакана –
оно несомненно в тебя влюблено.
Текущее время стеною зевает:
- В кирпичной коробке ты выше взалкал?
Тебя неопознанное призывает…
банального неба…банальный Икар…
Себя сочиняя ты зол и неистов,
как будто бы в зеркало смотришься в мглу,
мгла смотрит в тебя…впрочем, это – трюизмы,
но, хватить об этом, продолжим игру.
Идёт погружение в небо всё глубже,
там солнечный луч, как мачете, остёр,
кишки, словно брызги, желают наружу,
всем «сложным» вопросам ответы в простом:
оплавятся крылья (зря это затеял),
ты рыба на ловле, а солнце – блесна,
запомни, для всякой великой идеи
великий приходит, но, всё же, финал.
Придётся мне здесь повториться уместно,
читатель, не будь к повторению строг,
здесь всё с неизбежностью падает в место,
которому место одно – между строк.
