богом забытой улицы, возвращаюсь в свой отчий дом,
где изобилие времени ощутимей всего – за чаем,
и где не боится ласточка вить по весне гнездо.
Жизнь стоит на месте, риск поступить опрометчиво
становится невелик – ты вершины своей достиг.
И ничего не хочется, и думаешь: делать нечего.
А время не так сговорчиво, оно делает так: тик-тик…
О том, чего не успеешь, вспомнишь почти на склоне,
в кресле за чашкой чая, представив себя звездой.
А время – не самый лучший и больше не твой поклонник…
Его не боится ласточка, и вьёт по весне гнездо.