Которое качает нас в карете,
По трассам, побережью, бездорожью,
И кормит глаз то клевером, то рожью?
Июльские, хмельные, золотые,
В деревне вечера, как запятые,
А в городе они, как многоточье,
Тем более в Анапе или Сочи…
Не буду ни скупцом, ни буквоедом.
Займу деньжат. Куда-нибудь поеду,
И перестану маяться вопросом,
О чём писать стихами или прозой.
Когда ещё совсем не укачало,
Я думаю: “Начать бы всё сначала”.
Юродствую: ”Не в этом ли причина,
Что у меня ни дочери, ни сына?”.
Я задаю вопросы. Отвечаю.
И только мама головой качает.
