прочерки несказанных признаний,
тлеют, подожжённые, на блюдце,
медленно сгорают и смеются.
Память, отравившаяся прошлым,
курит на балконе безнадёжно.
Intro, превратившееся в коду,
свежим мыслям не даёт проходу.
Если б эта ночь ещё продлилась,
я бы заклеймил несправедливость,
высмеял бы зло и все пороки,
только что-то не сложились строки.
Только не решат ничьей проблемы
строки несложившейся поэмы,
остросоциальная сатира
в наглухо прокуренной квартире.
На столе стоит остывший кофе.
В ванной высыхают пятна крови.
Утро наступило. Восемь тридцать.
Больше ничего не повторится.
15 июля 2016 г.
