Я тот дым, что не стелется здесь, а летит к небесам.
Я солёный рассвет, что блестит на губах, на твоих.
Я симфонии чтец, или Бродского стих.
Не кричи. Но шепчи «Отче наш» про себя.
За рекой люди топчут траву, не любя.
Ни кому, ни сказать, ни всплакнуть, прислонившись к плечу.
Потому и один. Потому и молчу.
Ты грусти. Ты по прошлому тихо грусти.
Я приду. Может быть. Но пока я в пути.
Осень, видно, не пустит меня за порог -
Не пускает к тебе, предлагая с полсотни дорог.
Ты уходишь. Куда? Я шепчу, я кричу – оглянись.
Ты уснула одна. Эхо шепчет – проснись же, проснись
И пойди в след зелёной листве. Пусть во сне
Вместе с Эхо ты вновь возвратишься ко мне.
А пока… А пока тишина. И тоска.
Мне бы чуточку сил, очень нужных мне сил для броска
За малиновый свет, за немую грозу, за мосты.
Мне б туда, где алтарь мой вишнёвый. И ты.
Мне бы снова услышать в тиши стук твоих каблуков,
Незаметно обнять, целовать под балет облаков
С головой погрузившись в копну светло-русых волос,
Слушать слов твоих тихий, удивительный плёс.
Или плюнуть на всё. Поскорее уйти и забыть -
Что такое весна, как тебя не любить, не кружить
Грустным взглядом по снам долголетия дня.
Неустанно молю – постарайся забыть про меня.
Позабудь ради прошлых улыбчивых дней.
Позабудь – это будет честней и верней.
Я чудак, за спиной моей ветер дорог,
В моей сумке дыра.
В мыслях – ветер, да Бог.