Все, без малейшего просвета, спешили жить и умирать.
Распоряжались небеса, к ним нет вопросов и укора,
И только в их прерогативе,- кого, когда и как карать.
Жива расстрельная статья, и вот тебя подводят к стенке,
Будь то больничная палата или тюремный коридор.
Бурлящей кажется нам жизнь, а смерть с неё снимает пенки,
И ни к чему уж нет возврата, когда объявят приговор.
Увы, счастливчиков немного, живут с надеждой на отсрочку,
К ним небеса благоволят, дают под небушком корпеть.
Быть тяжело одним из них, но может рано ставить точку,
И времени таки в достатке, всё дописать и всё допеть ?