Не первый лет десяток худо-бедно.
Люблю изменчивую неба синеву,
Колоколов звук перезвона медный,
Простор лесов, лугов ее, полей;
И широту души ее народа;
Накрытый стол с любовью для друзей
И русскую в самой себе природу.
Люблю язык. И говорю на нем,
Пишу стихи и изредка мечтаю.
Но все острей проросшие огнем
В крови другие корни ощущаю.
Немало в нас намешано кровей.
Возможно, это и дает нам силу
От старины седой до наших дней
И каждому с рожденья до могилы.
Мешали нас, согласья не прося,
Как карточную старую колоду.
Есть и во мне - пусть малая, но часть
Великого и древнего народа.
Она зовет. И как по образцу,
Растет внутри желанье год от года,
Что раз в году мне надо съесть мацу
И вырваться из рабства на свободу.
