Под вискарь "White Horse" (отрава!), едкий дым от сигарет.
Ты не ври, что мы не правы, ну, подумаешь, - непруха,
И какие наши годы? За семь бед - один ответ.
Просто так... В промозглость суток - экий ливанул дождяра! -
Втиснулся, совсем некстати, трёп "за жизнь" и прочий бред.
Мы сидим - какого чёрта! - в эту ночь у стойки бара,
И во весь экран "Самсунга" нам транслируют балет.
Эй, вставай, пошли на кухню. На шести квадратных метрах
Расположимся нехило: там балет не подают.
Есть бутылка эксклюзива, врубим что-нибудь из ретро,
И слова коснутся слуха... Вы не против, мистер Хью?
Вот и ладно. В глуби взгляда тщетно прячется смятенье,
Твой мобильник оголтело "yesterday" вопит в руке,
И колышется былое рядом - невесомой тенью,
И вскипает ностальгия по несбывшейся строке.