Нет тени - лист еще в початках;
В садочках деревца белёны,
Скамейки с надписью "окрашено"...
По автострадам мчат авто на дачи,
Из окон льется музыка кумиров,
Им облака в зерцала машут гривой,
А вдоль... нетронутые пашни.
На дачу! Едут после зимья горожане,
В лоточках с подоконников рассада:
Томаты, перцы... баклажаны...
Готовь земелька сок стеблям зелёным.
Тебе принять консервных банок ворох,
Не скоро быть подобью перегноя,
Все силикон, полиэтил да порох
С цивильных наших пере-перестроек...
Дожди рисуют ноты на окне-
Вечерним солнцем разогретый снег-
И катятся слезинки по земле,
А ведь кому-то нужно сеять хлеб...
Прими поклон благоговейно утро
Весеннее, что ты всегда со мной,
Сегодня я с покрытой головой,
И знаю, как длинны в рассвет минуты.
Прими поклон, за все мои шаги,
И что не научилась греть диваны,
Что вновь стенаю в тихом покаянье,
Скрестив ладони на своей груди.
Спасибо! Жизнь, тебе за жернова,
В которых ты умело так крутила,
Ломая всё, за что бы ни бралась,
И что сухою из воды не выходила.
Благодарю, что знала я суму
И что, не зарекаясь, восхищалась
Сияньем северным в кедровом том бору,
Где всё небесное с земным цветком венчалось.
Где от мороза на лице трещала кожа,
А у деревьев лопалась кора,
Но по весне, какой красой, о Боже!
Пионил май в угрюмых тех горах.
Благодарю за окна, где лимит
И лязг замков дверных обледенелых;
Ждала и верила: однажды прилетит
Ко мне комочек птицей белой-белой.
И созерцала жизнь, и - в ней самой,
Что беличьим хвостом - не для огласки,
Я б рассказала, что рисую сказку,
Но ты же не поверишь, сам большой.
Мы долго шли друг к другу, но невольно
Трагизм в мажоре обломил смычок,
Я пью вину, мне горько, очень больно,
И лунам я опять теряю счёт...
В апрель входила легкокрылой лирой,
И не искала, знала: есть святыни,
Где мы с тобой, хмельные пилигримы,
Вдыхали световоздух без гордыни.
Глянь, кто опять там напророчил грозы,
И почему-то был тот гром сухой...
Сняв панцирь, бьюсь об лёд, хватая воздух,
А ты смеёшься: всё нормально и живой!..
Вот завтра Светлый праздник! Аллилуйя!
Кулич, как много лет, и сыр топлёный,
Об этом я чуть позже нарисую,
Под бархатом раскидистого клена...