Бывает, сядешь с кем-нибудь за стол...
Открыв "шабли", озвучишь год разлива,
Не с тем прицелом, чтобы вдруг красиво
Забить в ворота друга "фаэр бол",
И сделать запись в табеле побед,
А просто оттого, что жизнь всё реже
Тебя выносит, словно чёлн, на стрежень,
А хочется сражений...Но их нет.
...Отрежешь сыр. Ну, скажем, "Фоль Эпи".
А сыр дерьмо. Всему виной – эмбарго.
Начнёшь о Коэнах, сколь нуден новый "Фарго"...
А собеседник молит: утопи!
И думаешь: сегодня не сезон.
Обидно, что опять растратил всуе
всё серебро, весь жемчуг на такую...
И просыпается внутри мегаладон.
Но жизнь идёт. Волна вослед волне.
Княжна на дне давно. А Стенька Яго
скулит и плачет, что твоя дворняга,
И плавит ложью истину на дне.
И тошно оттого уже, что вдруг
Очнувшись, выйдешь чудом за пределы
Своих застолий. Смотришь...поредела
Шеренга дрУгов. И петля подруг
Спадает....Дни, что угли, жгут.
На языке живет и бьётся слово.
И есть - кому. Давай опять "ab ovo"!
Но времени осталось...пять минут.