Жизнь повернулась абы как.
И небеса во тьме качались,
всё гуще становился мрак.
Ущелье пряталось во мраке,
не виден у ущелья край,
тропа споткнулась в буераке,
за буераком – мёртвый рай.
Ну, что? По осыпи спускаться?
Иного не видать пути.
И стал за небо я цепляться,
шептало небо – осади –
Усыпан мёртвый рай цветами:
фиалки, незабудки, мак,
фиалки в этом горном храме
прикрыли пламенем овраг.
Ломали стебли, оступился:
один упал, за ним второй.
И рай с цветами расступился,
и сразу сделался живой.
Я белых мальв белей не видел,
они стояли всех стройней,
вытягивали шеи в свите
среди чернеющих камней.
От дележа мы отказались.
Вела дорога в никуда.
И маки алые склонялись,
листы роняя иногда.
10 апреля 2016 г.
С-Петербург
