Слова, слова, слова,
Я сеятель от вздоха и до смерти,
О, Боги, вы хотя бы верьте,
Я знаю для чего мне голова.
И в таинствах творений, сочетаний,
Пускай немой, но это ведь язык,
В земных страстях, в страстях познаний,
Я жить, как каторжник привык.
Я боли уж не чувствую давно,
Слова они как бритва, по живому,
Шепчу я месть, любовь, говно,
Молюсь я мыслям, языку родному.
Нет слов плохих, оттачивая бритву,
Я направляю остриём достав из ножен,
И слово подбираю, начиная битву…
Да, знаю, бываю я совсем не осторожен.
И промахи, и неудачи, и пороки,
Рождаются, казалось умной головой,
О, Боже, где же вы мои слова пророки,
Что там стоит за головой хмельной?
И всё-таки вспахав, засеять нужно,
Гражданским смыслом, лирикой, любовью,
И вырастить, всё-то, что всходит дружно,
Собрать в стихи, наполнив смыслы кровью.
31.03.2016. А.Бай