Жизнь наляписта мазками на какой-то грязный фон.
Счастье,- старенький мольберт, там рождаются нетленки,
Не дешёвою попсою колокольный перезвон.
В массе ярких дарований нет законченых сюжетов,
Начинают гениально, но сливаются с толпой.
Там уже не обойтись, без орущихся советов,
Могут шёпотом промямлить,- мол бездарен и тупой.
И из этой мешанины, вряд ли радугой воскреснешь.
Вот бы контуром святого, чтобы помнили в веках.
Но когда-нибудь, увы, вместе с ДОСКОЙ тоже треснешь,
Оттого-то и пытаюсь сохранить себя в строках.