Любой из нас в масштабе мирозданья.
Едва родившись – мы уже на дне.
Один глоток – и жизнь уже пустая.
Мы – дырки абсолютного нуля
В овале бесполезной оболочки.
Заброшенные в звёздные поля
Из многоточий вырванные точки…
Мы только искры – искры без огня,
Горящие тире без строчки текста.
Пространствовремя – вечная броня,
Надетая на манекен из теста,
Которое зовётся словом «плоть»,
И где как будто – дух неугасимый…
Что ж, языком не запретишь молоть,
Особенно когда слова красивы.
«По образу-подобию…»? Фигня…
И замахнувшись лихо на Шекспира,
Наш краткий век – мышиная возня,
Текущая, как в бездне, в дырке сыра.
И всё же странно. Что-то не пойму:
Весь мир – элементарные частицы.
И каждая обязана (кому?!!)
Тем, что смогла на свет она родиться.
И бесконечно малое «ничто»
Само рождает бесконечно много.
Да кто же так придумал? Конь в пальто?
Тут, чёрт возьми, не обошлось без Бога.
Не более чем плесень, говоришь?
Не более чем «внутренность» баранки?
Не более чем в дырке сыра мышь?
Придёт же в мозг такое…
Ну, баран ты!
