С собой увозишь моих муз и мои рифмы:
на чемоданах, смотри, образы притихли
и, добавляя весу, тянут клажу вниз.
Лаура в городе - и сентябри теплей,
хотя бы туч на лбу хватало на два неба.
Просить остаться? Нет, я не имею смелость…
Но как творить теперь, скажи, сутулый фей?
Воображать тебя во встречных поездах,
и встречи ждать? На всех перронах мира?
Случайно виделись на днях в прощальный раз...
Кто вдохновит теперь меня на стройный слог?
Паяцы строк впадают в декаданс,
и не даётся в руки раненная лира.
