Я сел сочинять , я стихом заболел
с утра, а на ум строки шалые –
“ огонь не жалел, ни людей, ни фавел.
Три сотни погибших в Сан-Паоло… “
Взял старую ручку, тетрадный листок –
всегда мне претили изыски,
названье придумал, но дулом в висок
опять отголосок бразильский.
Тряхнув головой, собираясь с умом,
безмозглому стулу завидуя,
напрягся, но снова ударился лбом
о строчки, которые выдумал…
Не стал сочинять, да и боли в виске.
Включил телевизор, подавленно,
и тут же читаю в бегущей строке –
“ три сотни погибших в Сан-Паоло “