Проснется Муза в трупных пятнах грима,
Расправит с треском крылья из картона,
Запрыгает , как старая ворона,
Закаркает – «Пора писать стихи,
Пора прочесывать души болотной мхи.
Пора заняться рифмоблудством строк.
Дала зарок? Да фиг его, зарок».
Уже полсотни зим, полсотни лет
Несу я в рифму несусветный бред.
**
В Палестинах унылые зимы.
Третьи сутки дожди моросят
На носу шесть и ноль. Шестьдесят.
Эти цифры невообразимы.
Забиваю – на даты, на числа.
Убегаю от здравого смысла.
Забиваю вечерний косяк,
Здравый смысл бесследно иссяк.
Ну и фак.
