Куда девалась теплота?
А может, мне рвануть на Запад,
А там – курорты! Красота!
Но я люблю свою Россию
(Хотя она теперь в огне...)
Здесь узнаю свою стихию,
Да и курорты – не по мне!
Теперь замёрзло всё в округе,
И хлад душевный всё сковал.
Возьму чернила на досуге
И нарисую твой овал...
Я напишу стихи для милой,
С которой фронтом разлучён.
А без неё мне жизнь – постыла.
Я словно с Мукой обручён.
Мне остаётся только плакать:
Вся жизнь разбита на куски!
Чернил в чернильницу накапать,
Писать! А сердце сжать... в тиски.
