Уберите, господа, руки от Есенина!
Неудачный этот фильм, господин Безруков!
Творчество, как светлый луч, весеннее
Не приемлет ханжество и скуку.
Мужичок сермяжный и гулящий.
Где тогда, простите, интеллект?
Я хочу, чтоб был он настоящий,
Наш любимый солнечный поэт.
Клен стоит опавший под метелью белой.
Ветерок льняные кудри растрепал.
Жил поэт отчаянный, жил довольно смело
Пил вино и женщин славных покорял.
Ну и что ж, любил он песни и веселье,
Создавал шедевры, проникая в суть.
И в стихах звучали музыка и трели,
Птичек улетевших в самый долгий путь.
Знаю, он не ангел. Таковы поэты.
На телеэкране – спившийся алкаш.
Хам, ужасно грубый и слегка с приветом,
Где ты, синеглазый, славный лирик наш?
Уж отговорила роща золотая,
Снова на экране гаденький скандал:
Лапоть деревенский водочку лакает.
Так когда ж Есенин столько написал?
Прочитав Есенина можно убедиться:
Каждый стих впитал его и тоску, и боль.
В них березы, речка, васильков ресницы.
Не для вас, Безруков, видно, эта роль.
Томик я есенинский вновь перелистаю,
Упиваясь ситцевой русскою красой.
Вижу синь небес, где журавлиной стаей,
Мальчик деревенский увлечен босой.
Стал кумиром парень, прямо из народа.
Недоброжелатели – грязная толпа
На таланты давят. Жалкая порода.
Зависти ими движет, и толпа слепа.
На портрет Есенина я смотрю, мечтая,
И читаю вслух его дивные стихи,
Чистые, прозрачные, как слеза шальная.
Их и запрещали, в чем же их грехи?
Господин Безруков! Вредны ваши бредни,
Вам поэта славного не оговорить.
Вы поверьте, вечны и стихи, и песни.
И струится тонкой рифмы золотая нить.
28.11.06 Зинаида Маркина
