песчинки сыплет время вниз
и, как неведомый каприз,
течёт сквозь колбы узенькое горло.
И тонут в океанах острова,
и засыпают в темноте деревья,
а я всё здесь, и я не знаю с кем я,
и для кого мои слова.
Песочные, удушливые путы
за той неведомой чертой...
Мой ангел, отвори, открой
мне дверь туда – туда где век – минуты.
Туда, где слово, как песок в часах,
меняет всё – и времена, и годы...
Не поддаётся лишь причудам моды
улыбка на твоих устах.
Хочу в том нескончаемом полёте
среди колючего песка
лететь, как пуля у виска,
а не песчинкой мёртвой на излёте.
Но всё на свете свой имеет срок,
отмеренный заранее и где-то.
Наверно кончится и это лето,
когда закончится песок.