Б. Слуцкий
Он бился о стенку лет
Не потому, что пьяница,
И слово его останется,
Поскольку Глазков – поэт.
Себе отпускал грехи -
Другие ходили под игами…
Он в шахматы всех выигрывал
И стихи…
Думали, что – ку-ку,
Думали, понарошку,
Словно бы стул за ножку,
Он поднимал строку.
Стихазии в голове
Дороже любой награды.
Жил Коля в Поэтограде,
Внешне живя в Москве.
Может быть, сух, рассеян,
Кто-то в ином краю
Спросит: «Хау а ю-
Родивый всей России?»
Снова твержу азы.
На самом деле все просто:
Ни за что не умрешь ты,
Вкусив от небесной лозы…