Уже ни когда не вырастет из неё красивая девушка, не станет она счастливой женой и матерью. Не будет мудрой, убелённой сединами старушки. И ни кому до этого нет дела. Вот если не эти строки. то многие и не узнали о её трагической смерти.
Настенька.
Мама запила и ушла в большой загул. Нет её. Когда девочке задавали вопросы о матери, ответы были разные.
- А меня мама не любит, вот и ушла куда-то.
- А у меня нет мамы, меня папа нашёл в капусте.
- Наша мама пьющая, она с чужими мужиками водку пьёт и она б---дь.
Все ответы правдивы и точны, но ребёнку от этого не легче.
Отец не отличается умом и сообразительностью. Он тоже пьющий. Но у него хватило ума ухаживать за ребёнком. Нечета сбежавшей матери. Он её одевал, кормил, водил в садик. Когда подросла, повёл в школу. Всё бы хорошо, но он пьющий. А так как работает он водителем, то ни чего хорошего не могло произойти от слияния вождения и пьянства. Но беда пришла с другой стороны. От туда, от куда не ждали.
Настенька! Эти огромные глаза, на бледном личике! Эти матерные слова, услышанные в пьяной компании и срывающиеся с бледно-розовых губ. Женщины на работе, куда отец её привозил, пытались втолковать что это плохо. Мужики, корректно молчащие, пытались не заострять внимания ребёнка на этих словах.
Отец забирал девочку из интерната, и возил с собой по городу. Но работал он с четырёх утра, и по этому, с утра. давал дочери подольше поспать. Он заезжал за ней к десяти утра, кормил, собирал и возил в машине.
Так должно было быть и в этот раз. Настенька проснулась, дома ни кого не было. Она позвала отца, в ответ тишина. Поднялась, умылась и села кушать приготовленные отцом бутерброды. Включила телевизор посмотреть мультфильмы. С шифоньера свисала красивая ленточка. Встала. Попробовала допрыгнуть, не получилось. Сбоку стоял стул. Залезла на него. Дотянулась до ленточки. Но дверца шкафа, на которую она опиралась, под давлением её тела, захлопнулась. Сильно придавив ей пальцы. Девочка закричала и стала дёргаться, чтобы высвободиться из захлопнувшейся двери. Шкаф наклонился. Дверца резко открылась. Настя упала на пол. Сверху на неё, ломая рёбра и позвоночник, упал шифоньер. Всё. Нет больше Насти.
Когда отец приехал, чтобы взять её с собой, она уже остывала.
Скорая. Милиция. Следствие. Экспертиза. Вскрытие. Похороны. Могильный холм.
Может кто-то поставит свечку за упокой Отроковице Анастасии.
________,,__________
Поймите! Я это пишу не для того чтоб вы разрыдались, но откройте свои сердца для сочувствия. Будьте добрее. Отзывчивей. Все эти истории с Донбасса, не политический заказ, а истории о людях, о добре и зле. Не надо здесь искать обвинений и оскорблений. В моих рассказах люди говорят о себе или себе подобных. Пожалейте их. Выдавите из себя хоть каплю сочувствия, а не задавайте вопросы типа: А в какой деревне это было? Назовите фамилии! Подтвердите факты!
Да какие факты? Выжившие люди, вот и все факты. Как вы сможете доказать, что не ели на новый год селёдку? Да и зачем? Вот есть история. Хотите, верьте - хотите, нет. Но помогите тому, кто рядом с вами и нуждается.
Вот эта история про Настеньку.
Сто процентный факт. Есть протоколы, свидетели. И история про Любовь Загорулько. Факт, но, ни единого шанса на подтверждение. Даже фамилия по её просьбе изменена. О Настеньке в газете некролог. Три слова.
- Любим. Помним. Скорбим.
О Любови Загорулько, только великая, огромная благодарность в сердцах людей.
И если бы не мои рассказы, не эти истории, то вы врят ли бы узнали обо всём этом.
Я так решил. Писал. Пишу. И буду писать. Кому не нравиться - не читайте.
Почему пишут о Великой Отечественной войне, о её героях? Чтобы помнили! И воспитывали детей на хороших примерах. Кто не помнит и не знает своей истории - тот просто труп.
Я пишу - чтобы вы сочувствовали. В наш век кибернетики и компьютеризации, мы мало уделяем времени людям.
Живите в мире. Будьте добрее. Вам шлёт привет Любовь Загорулько. Это герой нашего времени. Она жива и работает с детьми.
Счастья всем вам.