И я грущу...
Рубаху октября в закате полощу,
Чтоб ветошь сдать по описи убогой кастелянше...
А помнишь, раньше –
Бельё соперничало ароматом, белизной
С акацией, цветущей во дворе, и с бузиной,
С невинностью подснежника, восставшего в распадке?
Я нынче падкий
На гроздь воспоминаний о былом.
По винной ягодке перебираю ветхий том,
Вдыхаю сладостную пыль словесного обмана.
Со дна кармана
Достану вновь фотографический картон,
Взгляну в лицо, задену ненароком камертон
Звезды, повисшей между веток спящей сливы.
Не быть счастливым –
Мой нынешний нерадостный удел.
В нём есть один не убиваемый пробел
Меж полувздохами бессонницы Равеля
И сном апреля…
Грустишь? –
И я грустил.
Тебя на все четыре отпустил,
А сам пойду по льду в конце недели…