Взгляд сканирую со стервы.
К черту! Чувства не консервы,
Чтоб хватило до зимы...
С голым задом бродит осень.
На термометре плюс восемь,
Вирус грусти в душах носим,
А глазища... черт возьми...
Осень. Вечер. Двадцать. Гости.
Здесь неплохо «моют кости»
И без радости и злости
В полприсутствия дышу.
Объявиться. Осмотреться.
Не напиться, отогреться...
Не дано. Бунтует сердце.
Господа, я ухожу....
Отвернусь и «стрелы» в спину.
Улыбнусь и сердце выну.
На прощание подкину
это сердце дураку.
Пусть скулит, болит и стонет,
Пусть, других спасая, тонет,
Пусть боится быть не понят.
Я ушла... merci beaucoup
