Литры спирта, глоток кислоты.
Я торчу от Нирваны и Скотта.
Так же сильно торчишь от них ты.
Наша жизнь превращается в квесты
Бытовых бессознательных драм.
Если в сердце на всё хватит места,
То душа весит меньше, чем грамм.
Я не знаю, откуда взялись мы,
И каких обезьян любит люд.
Только где голоса пацифизма,
Если взорван последний приют?
И не верится больше в молитвы.
И какой от них, в общем-то, прок?
Даже в самой мифической битве
Каждый леший по-своему Бог.
Остается надежда на чудо
В этом мире дешевых чудес,
Где слова - основная валюта
Всех поэтов и всех поэтесс.