Всё проходит, и радость, и боль...
Всё уносят за море пассаты...
Вот летит дирижабль, как любовь...
Как любовь? Да, - он тоже пузатый.
I
Поэты врут, однако - ты верь!
Слова порой острее специй.
В стихах мешают всякий ливер,
а ливер, - он какой без сердца?
I
Не для ума это, даже дошлого,
выдумаешь теорию ту еще -
левой рукой я держусь за прошлое,
правой хочу дотянуться до будущего.
I
И даже от судьбы поймав затрещину,
не успокоюсь, как в анабиозе.
Шерше ля фам, - опять: "ищите женщину"
Яд и лекарство - дело только в дозе.
I
Бываю на язык остра,
Но не отчаивайся, ведь мы
Сгорали в пламени костра…
«В любой из нас – частица ведьмы!»
I
И сколько, дамы, вам твердить про это? -
Стихи - стихами, а поэт - поэтом.
Пускай иной высоким словом блещет,
стих и поэт - две очень разных вещи.
I
В бессмысленность поэзии не верю я,
стихи горят лампадой негасимою -
поэты пишут ангельскими перьями,
хоть с виду и похожи на гусиные.
I
Иной из фарисеев всё кричит,
мол с Богом он соседствует бок о бок...
А я гляжу в недремлющее око -
с Ним говорю, но Он в ответ молчит.
I
Надоели вопросы, ответы,
размышления "с кем бы" да "как бы"...
А "Виагру" - не импотенты,
это средство придумали бабы!
I
Как давно мне не снились туманы...
Как дождливы теперь вечера...
Отосплюсь и, быть может, domani
станет лучше, чем наше вчера.